他一边让自己的呼吸平静，一边发信息给沈恪。
手机信号只有两格，他点击了发送之后，着急地等着。
好在，地铁离开这段路之后，手机信号就恢复了，林声把没发出去的信息重新点击发送，然后等待着沈恪的回复。
十一点多的地铁，快速地在这座城市的地下穿行。
他看着窗外一闪而过的广告牌，指尖轻轻地点着，像是在空中弹奏着什么曲子。
他不会弹琴，只是愉悦。
他希望自己赶得及跟沈恪一起跨年，这将会是他难得值得记忆的人生片段。
忽然之间，林声觉得自己抓住了什么。
他突然知道他到底应该为什么而写了。
论写作技巧，他都是从书里读来的，从别人那里摸索着学来的。
这一点，至少在当下，他比不过那些受过专业创意写作训练或者系统学习过的写作者们。
论格局和架构，他很清楚自己的斤两，那些庞大的世界观、令人大开眼界的奇妙设定他的脑子想不来写不来，时短时间内他不可能涉足的领域。
那么他到底能写什么？
林声写了很多，他很急，他把一切他知道的想到的都一股脑塞进自己的“作品”里，他想让读者从他的文字里读懂人生皆苦，读懂那些他曾经从遥远的哲人们那里读来的深刻思想。
可是他此刻突然意识到，不应该是这样的。
他要写一朵扎在心口的枯玫瑰又绽放了红，要写一只死在冬天的鸟又扑扇了翅膀。
他要写一个濒死之人被爱神抚摸，爱的光芒落满了毫无光彩的发丝，让人也有了气色。
第31页(2/4)